La ricorderò sempre quella discussione.
Le parole si accalcavano nell'aria, si spintonavano, stridevano, per cosa poi... un libro.
Carta stampata, pagine colme di simboli.
Pagine colme, di significati, pagine colme di qualcosa di più...
Le parole volavano taglienti e tu come estraniato da quel dolore surreale ti chiedevi incredulo come fosse possibile... un libro.
E' solo un libro...
E qualcosa si ruppe.
Lo vidi, come materiale, lo sentisti...
Ci fu uno schianto, da qualche parte.
Qualcosa aveva ceduto sotto l'accumularsi di un peso eccessivo... un peso che non avresti mai pensato tale, un peso che si dimostrò tale solo dopo averti schiacciato...
Quelle assurde lame volavano nell'aria e tu ti ascoltavi parlare come sospeso in un altra dimensione, compenetrante, ti sentivi parlare e gli occhi ti si velavano di lacrime, perché non capivi..
E' solo un libro.
Non può essere, è solo carta, sono solo... parole.
Cosa saranno mai le parole...
Non era possibile, non era concepibile quello sfrangiarsi, perché quella sensazione di sgretolamento? Perché quell'orrenda smania di ossigeno mancante, quella consapevolezza del fatto che fosse tutto vero...
Sono solo...parole...
Poi il tempo passò... e quell'angoscia a cui non credesti venne soffocata da carezze asfissianti e impaurite.
Passò il tempo, più di un anno e una sua metà, passò il tempo, e poi tutto finì...
Eppure, quel giorno, in quelle parole, qualcosa si ruppe davvero, anche se non volli crederci.
Per un libro... un libro... solamente...parole.

io sputerò sulle vostre tombe
come se non passassi altro tempo
se non ad aspettarvi al trapasso
sputerò sulle vostre tombe
rugoso e vecchio
armato di pazienza
bestemmierò sulla vostra ombra
e mi tirerò una sega
per non sentirmi in colpa
perché non sia mai che vi lasci con l'angoscia

E quando di intima considerazione le alcove della purezza furono ricolme, tutto cessò di essere come era stato, semplice e illibato, e morirono le fragili allucinazioni di realizzazione.
E quando uscii e conscio mi ritrovai a vagare per i ghiacci di questa terra nulla mi poté fermare dal farmi male con tutta la determinazione che riuscii a scovare nella mia carcassa di lacrime.
E poi furono gli inverni.
E quando la verità sgorgò fuori dai pori come lezzo di bitume steso al sole non fu nulla di diverso da un immeritevole già visto, e mi lasciò indifferente, inerme e in preda a nausea, così che mi alzai.
Camminai sino a quando la strada di casa non fu perduta e caddi agli angoli delle strade mendicando una via, una qualunque.
E immaginai di trovarne una tanto inaspettata da sfuggire anche al controllo dei miei sogni più sfrenati, ma trovandola ebbi paura di vederci dentro ciò che con tanta apprensione avevo provveduto a seppellire in me.
E quella considerazione fu l'oggetto del mio rigurgito di stanchezza cronica, fu l'oggetto della mia arrendevolezza e dell'essenza della ripetizione attonita.
Me misero e incapace, di congerale nel durante momenti per non lasciarli fagocitare dal divenire inesorabile della propria inettitudine.
E la considerazione entrò alle spalle nella mia stanza e alle spalle mi baciò sul collo e mi strappò via le ultime scrupolose mendaci parvenze di resistenza, cosicché caddi, dormiente, sino a quando solo il tonfo delle mie carni massacrate al suolo poté destarmi dal torpore.
E vissi.
Solo allora vi riuscii.
Tutto ciò che venne poi fu solo l'estenuante ripetizione di un ripudio guardato con la dolcezza di una madre.

PUNTO CORONATO

Mare e cielo come pece.

Come quell'autunno a Liverpool,

ma più nero.

Un respiro greve

sotto i panni di lana grossa,

e un pensiero sonnolento,

che mi sta di lato,

a trasudare catrame,

ma muto.

 

Dimenticarsi così,

come un oggetto posato

per ammissibile negligenza,

a traboccare

d'Amore emorragico

su di un umido scoglio duro.

Dalla bocca livida,

di tanto torrenziale sentire,

neppure un involontario

rigurgito.

la testa è senza unghie
le mani non si guardano
fuori piove sul disprezzo
ci scivoli ed è un frontale
senza rimbalzo

migliaia di insetti
sbagliate sull'addome
le ali non convincono
il rischio è un nuovo schianto
gravità di merda
fino al centro della terra

sorridi
questo è il primo cielo
a più perturbazioni
ti diluvia addosso
e non c'è ripresa
come a gettar la spugna
sorridi

questo è il primo dio
una situazione scomoda
avverso al tuo destino
ti avveri in altre strade
sei il mio primo dio

le viti non son giuste
il letto è crollato... appena un minuto fa
le assi son guaste
il sonno è già finito... alcuni sogni al di là

Lucia
vieni
dammi una mano
non trovo il martello
le molle sono deboli
il materasso lo senti
non siamo più immobili
Lucia
vieni
dammi una mano
ad aprire il cancello
non lasciarmi con lui
fuori
non lasciarmi

le lenzuola sono umide
il cuscino è caduto... sotto la nostra testa
strofini i tuoi piedi, lividi
e mordi il mio petto... o quel che ne resta

il tetto non è divelto
il vento entra lo stesso... come sventura stronza
l'errore non ti ha scelto
ma ti rimane impresso... come un'eterna sbronza

Lucia
cazzo... vieni
dammi una mano
asciugami la fronte
le pareti sono solide
i quadri non cadono
noi siamo i suoi mobili
Lucia
vieni
dammi una mano
mi sento un perdente
non lasciarmi con lui
da solo
non voltarti

la macchina è morbida
scrivo sul liscio, capirai... ne ho presa troppa

Lucia
cazzo... vienimi
Lucia ti prego...